Бэкстори
В утлой комнатёнке полуразорившегося казино сидели четверо. Воздух клубился дымом и ожиданием, а карты на столе подпрыгивали, когда разводящий из Мемфиса ударял кулаком по столу. - Вас не просто видели, вы в газете, вы понимаете?? - Это какая-то чёртова газетёнка для бичей из русского квартала, нам не сделает это погоды. Прекрасный выжидательно смотрел на Пряника. Растлительница пила ледяной просекко и излучала какое-то убийственное спокойствие, кажущееся таким неуместным в буре, устроенной DJ Мистер Пряник. - Макс, да всё нормально, нас знают под другими именами и вообще не будут искать на этой дискотеке какой-то танцевальной школы. Остынь. DJ Мистер Кнут сидел в кресле и невинными глазами смотрел на Пряника, вертя в руках шляпу Прекрасного. Потом надел её, натянул на самые глаза, откинулся в кресле и сложил ноги на стол. - Не сделает погоды, говоришь? Голос разводящего звенел. На стол полетела газета с приметной фотографией посередине колонки. Фотография была чёрно-белая, пло...